EL CLUB DE LOS SOBREVALORADOS

Hermanos, hermanas...

Retomo una idea que expresaba Diane Keaton en "Manhattan", para estas navidades en las que aprovecharé como siempre para largarme de aquí y conocer lugares lejanos de este mundo. Como no podré dar sermones aunque quizás sí seguir el blog, os propongo durante estas fiestas que aportéis vuestras opiniones libres para hacer algo creativo, y elaborar entre todos El Club de los Sobrevalorados, o grupo de individuos públicos del arte u otros ámbitos que pensemos que están en exceso encumbrados por la opinión pública no siendo para tanto. Puede ser un juego divertido, aunque sé de antemano que hay muchas predilecciones en la Viña del Señor, por lo que me adelanto a decir que son opiniones, y no censurando a los hermanos, podrán encontrarse gustos contrarios, no teniendo esto ninguna importancia ni teniendo penitencia por ello.

Bienvenidas sus opiniones / comentarios acerca de los sobrevalorados, y nos volveremos a ver después de las fiestas. Que el espíritu navideño esté con vosotros y no os obligue a consumir mucho.

Podéis ir en paz.

UN DÍA DE FURIA

Hermanos, Hermanas:

Durante el día uno afronta grandes contradioses producto de lo intrínsecamente imbécil del hombre. Uno es tiroteado por gran cantidad de chorradas al día. Me hice una pregunta al levantarme. A ver por dónde me viene la primera gilipollez del día. La primera en la frente.

En pleno desayuno: tostaíta de nocilla con descafeinado de sobre y noticia histriónica. En el informativo de la radio se dice que un niño moro y su familia han denunciado al colegio porque en clase se ha nombrado la palabra JAMÓN, y eso es un insulto y una falta de respeto para el muchacho y para su cultura y para la madre que los parió. Juro que me paro a pensar el día que es. No, no es 28. Vamos que va en serio. Joder con los moramen; en su país estaban más calladitos que en misa, pero aquí se te querellan si les miras con el ojo a la virulé. Lo de quitar los crucifijos me importa un carajo. Y lo del velo me importa otro. Lo que me sorprende es lo gallo que se ponen algunos cuando se dan cuenta de que en esta Europa decadente se pueden llegar a tocar los cojones de la forma más descarada si eres de una minoría. Hijo de puta el profesor. Insensible. Este no se ha leído el tema 3 de magisterio sobre la atención a la diversidad en el que decía que cuidadito con contaminar la cultura de los extranjeros con la tuya. Cabrón xenófobo. Lo que tiene que hacer es prohibir el cerdo en el colegio. Y que todavía no se le ocurra mentar el nombre del profeta, que decirlo por boca infiel lo mismo le cuesta el puesto. Mañana espero ver cómo en la siguiente noticia, aceptan a juicio la denuncia los jueces de aquí, con to el arte y to los cojones. Salgo de mi casa hacia el trabajo.

Una compañera de trabajo, muy folclórica y con mucho donaire, como se lleva aquí (la tierra en que todos quieren ser cómo Carmen Sevilla), lo más alto que puede recrimina a otra el hecho de que tiene más pelo de la cuenta en las piernas. Que cómo se le ocurre, que qué descuidada. Debería ser como ella, siempre preparada para su hombre, para estar apetecible cuando la requiera. Con esas palabras. Creo que esta el primer y único libro que se leyó fue el que le dieron a su abuela en la Sección Femenina cuando la posguerra. La pobre, aunque se rasure el mollete, mona se queda. Te lo digo yo, compadre. Ahora, para llevarle las zapatillas y el botijo al marido, no te digo nada. Mujeres machistas… muy común en ciertas poblaciones jóvenes. Curioso.

Todo el día, esta y otras gilipolleces más se ven aderezadas con cientos de ellas de mayor o menor orden.

Al llegar a mi casa intento no conectar con el exterior y me mantengo aislado como en un bunker, haciendo vida hogareña, temeroso de encender algún aparato que me traiga sonidos o imágenes de fuera, para evitar el ataque de una nueva gilipollez. Es inútil, a altas horas, mientras me fumo un cigarrillo prohibido, enciendo la caja tonta en mitad de una cortinilla publicitaria: aparece una foto fija de una médica aséptica examinando a un paciente aséptico, de un sponsor que patrocina a Gran Hermano, mientras una voz en off grabe y clara dice “este programa te lo ofrece el Ministerio de Salud, Política Social e Igualdad”. Boquiabierto, atribuyo lo que acabo de ver a la mierda que me acabo de fumar (que para uno que me tomo en años, me ha trastocado la conciencia a tope), pero es real, no es una jugada de la mente. Salud: cuando el concurso es un atentado contra la salud pública. Política Social: será para enseñarnos qué clase de enfermos sociales quieren rehabilitar. Igualdad: puf… mejor lo dejamos, porque si nos liamos con los roles igualitarios de los especímenes que concursan nos da el tabardillo aquí mismo. Decido hacer una foto a la pantalla para comprobar que es real. Claro que es real, es justo lo que quieren que consumamos. Encima de todo, ni lo esconden. La gente ve las cosas en su cara sin darse cuenta de nada.

Decidido. Ha sido la última gilipollez del día. Mañana más, como siempre, en este absurdo mundo que nos han fabricado en derredor.

Podéis ir en paz.

EL CLUB DEL LIBRO (II): EL RESPETO

Hermanos, hermanas...

La gente ha visto muchas películas. Pero de las malas, de las de Van Damme, y de las de tiros y pandillonas de barrio de negros. Es notable la corrupción que el concepto de “respeto” ha sufrido entre los ínclitos miembros del Club del Libro, ni-nis, o generación llamada de la “Y”, o entre los vagos tocapelotas, directamente.

Si antes, entre los jóvenes se usaban las modas a lo Brando, o a lo James Dean, ahora el que menos necesita creerse un latinquin con derecho a respeto pero sin deber de darlo. En la botellona y en los colegios se esgrime la bandera del respeto entre los adolescentes. Qué principios y qué valores tan honorables… diría cualquier gentilhombre. Pero no se llamen a engaño. El respeto que exigen para su persona es un respeto carcelario, pandillero, bajuno-darwinista, de favela de narcos, facilona virtud de quita y pon sobre todo cuando me beneficia a mí.

De todos es conocida la frase: “Mi libertad termina donde empieza la de los demás”. Esta generación de sabios púberes ha trastocado la sentencia, en un alarde de virtudes que abanderan con orgullo (véase: egoísmo, hedonismo, narcisismo y demás rasgos onanistas) y en sus fotomontajes horteras del Tuenti escriben con sobrada suficiencia: “Mi liverta enpiesa donde acava la tulla”. Un cambio leve, aunque muy significativo, que nos describe la estupidez legendaria y egocéntrica que han llegado a alcanzar este atajo de gilipollas.



Su respeto no es más que infundir todo el miedo que puedan en las personas de bien, usando para ello los atuendos y maneras de los que en realidad temen (gitanos, rumanos y sudacas), para ser temidos por otros. Quiero decir, hermanos, que cuando vemos a una quinceañera disfrazada de calorra cani, barritando por la calle y tocando palmas a lo kinki, acompañada de putas del mismo calibre, traduzcan, y vean que sólo se trata de una imbécil insegura y cagada de miedo que necesita un buen par de hostias que le cambie los piños de sitio, o que le echen un polvo de los buenos que la reconcilie con el mundo (y no los que le echará el Cabesa, deprisa y corriendo, y con destreza bajo cero). Por ejemplo, la retrasada del video, aunque intente convencernos de que triunfa y triunfará en la vida, todos menos ella sabemos, que llegará sólo a puta, si no lo es ya.

Para estos pandilleros de tres al cuarto, que sustituyen el pene por el coche tuneado, y la seguridad y autoestima por el perro entrenado para achucharlo al que le mire de aquella manera, que les tengan respeto es que les tengan miedo. No hay más.

Recuerdo a una de estas sujetas relatando que dejó al novio porque era muy bueno. Y que lo dejó por un maromo de motillo y porro que lideraba una banda de fóbicos al esfuerzo pero fílicos a la bronca callejera. El gachó acabó en la carcel por robo a mano armada. La prematura zorrilla de 15 años no cagaba con la imagen aparecida como en sueños del pavo vestido con su uniforme naranja Guantánamo, apuesto y gallardo, rebelde porque el mundo parece que le hizo así. Fantasías de hembra gorila, supongo, o atracción primitiva y biológica por el macho espalda plateada. Hembras que buscan al latinquín de sus sueños, que les de fuerte y flojo cuando no cumplan con su papel de hembras. Aquí vemos un claro hundimiento de los éxitos femeninos que están llevando a pique las actuales generaciones de subnormales.

Penitencia: una hostia por cada vez que no se la dieron y otras tantas cada vez que abran la boca para decir una chorrada. Y luego, un pico y una pala, que no tienen nada que hacer y esto hay que levantarlo. Consejo: Por Dios y por la Virgen, cuíden de educar a sus hijos, y si no están seguros de ello, por lo que más quieran, absténganse de parirlos.

¡Ley de vagos y maleantes YA!

Podéis ir en paz.

CON CHANTAJES A MÍ...

Hermanos, hermanas...

Me gusta cómo hace las cosas el gobierno. Nuestro gobierno está compuesto por tíos duros. Todos ellos son una diabólica mezcla entre John Wayne y Charles Bronson. Machos ibéricos y machas ibéricas. Son profesionales con los que no te puedes jugar los cuartos porque saben lo que no hay en los escritos. Avispados y astutos de aquí a Pernambuco. Y de eso los medios de comunicación saben un rato.

En plena crisis de los controladores aéreos del puente pasado, y en mitad de la refriega que estos tuvieron con nuestro implacable gobierno de ministros de élite, la CNN siempre dispuesta ha subrayar muy americánamente sus noticias apocalípticas, iba poniendo rótulos como éste bajo las imágenes en bucle de los pasajeros hastiados y cabreados: “El gobierno afirma que no negocia con chantajistas”. Chúpate esa, Johnnie.

Esa frase me la conozco yo de otras veces. De otras batallas épicas de las que libra nuestro gobierno de héroes y atlantes, esos titanes de la diplomacia y del échate pa un lao que me pongo yo.

Me suena de cuando lo del Alakrana y los piratas somalíes, por ejemplo. Ese presidente rudo y capaz, mandando a los ejércitos armados para escoltar a los piratas hasta la orilla de Mogadiscio con el dinero que afectuosamente les han ahorrado los que pagan a hacienda en España; no vayan a naufragar y fracasemos en eso de cuidar de los derechos humanitarios o como se llame, de los negritos de los documentales. Nada de petardear con misiles a estos filibusteros como hace Zarkosy; que tienen derechos, coño, los mismitos que los paisanos del barco.

También me llegan flashes de la ETA, de ese “preparamos una tregua de estas para que tú descanses y yo coja votos”. De esas de créetelo que es verdad y luego te la meto doblada por vigésima vez, tontolhaba.

O de las enérgicas exigencias para que los esbirros de Al Qaeda soltaran a los cooperantes catalanes. No veas cómo estuvo el gabinete de crisis ahí: enorme, pepinero, fenómeno.

ABDULAH: Ispanioles, quiremos bolsa de dinero por lus cuperantes, jutder!!!
ZP: ¿Cómo? Me cago en tus Bismillah y en tus Hégiras, hijoputa… lo que te voy a meter es un pedazo de maletín con fajos de quinientos que te vas a cagar, mamón!!!

Ahí, con dos, señor presidente, con dos. Que luego dicen de Bruce Willis. Tanto Chuck Norris y chorradas teníendolo a vuestra merced con nosotros. ¡Orgullo patrio y cierra España!

Podemos estar tranquilos, amigos. Hay una liga de hombres y mujeres “imprezionantes” velando por nosotros. Tíos que ponen al niñato que manda en Marruecos mirando a la Meca pero de verdad, si hace falta. Tanta tontería y churrete con el Sáhara y con quiero Ceuta y la Alhambra, y tirarme a la ministra Chacón pero de uniforme, y comer Jabugo a escondidas… etc. Aquí cuando un tío del gobierno español habla… la peña se cuadra pero ya.

El que no esté tranquilo es porque no quiere.

Podéis ir en paz.

LAS DISCAPACITANZAS

Hermanos, hermanas...

Uno no es misántropo sólo por evocar a seres humanos que matan y roban, y tienen emociones viles. Me explico. Si contáramos con un fantasioso método exacto y matemático por el que calcular una “media” humana que nos diera como resultado al ser humano medio (medio en todos los aspectos: culturales, educación, costumbres, gustos, personalidad, comportamiento…) que poder exponer ante un comité de calidad evaluador y extraterrestre, el resultado sería nefasto, teniendo en cuenta que esperaríamos ver un humano como el que sale anunciando dodotis o coches por la tele, triunfador, de casa blanca y minimalista, con esposa o marido guapos y jóvenes y un par de hijos sonrientes que sacan al perro a pasear. Pero nos comeríamos una hez fecal al ver que el producto sería un vil simio futbolero, que no sabe apenas escribir, que apenas entiende lo que lee, de mentalidad medieval y costumbres robóticas que no se plantea, que tiene hijos por tenerlos, y que prefiere la cerveza a pensar en algo más elevado.

El otro día fue el Día de la Discapacidad. Entiendo que habría que redefinir el concepto de “discapacitado” para aplicarlo dentro de esta población humana tan normal y tan media. Pensamos en una persona afectada con Síndrome de Down o en otra en silla de ruedas y hablamos de la discapacidad, cuando muchos de ellos están capacitados para casi todo, y adaptados a una vida normal en la medida de lo posible. Sin embargo, de entre la masa de pecadores que nos engulle, sí habría que darle la minusvalía (en porcentaje atroz) a muchos de ellos. Así que permítaseme:

Discapacitados los que se quejan y se quejan en grado sumo, no saliendo nunca de la comodidad que supone no aportar ninguna solución, que sí exigirán a los demás.

Discapacitados los que hablan y hablan sin parar sin escuchar a los demás, porque ellos nunca aprenderán nada.

Discapacitados los que practican lo anterior pero además su temática es el “yo, me, mi, conmigo”, porque nunca llegarán a comprender otras visiones.

Discapacitados los que ante un “buenos días”, no tienen sangre para contestarte al saludo, porque ellos serán los miserables sociales.

Discapacitados los que perdieron el sentido común, y no les da para entender que si les va tan mal es por causa de ellos mismos y no porque los demás se hayan puesto de acuerdo para joderles, porque están definitivamente perdidos.

Discapacitados los que viven para el momento de la botellona, porque ya han perdido su vida.

Discapacitados los que dependen siempre de tener a alguien al lado para hacer cualquier cosa, porque nunca serán libres.

Discapacitados los que hacen chanza de no haber leído ni un libro, porque ellos heredarán toda esta podredumbre.

Discapacitados los que creen tener siempre la razón, porque son los primeros engañados.

Discapacitados los que siempre ponen excusas, porque nunca se permitirán la mejora.

Discapacitados los que no tienen curiosidad, porque nunca verán la esencia de la vida.

Discapacitados los que contestan agresivamente a la primera, porque ellos heredarán la soledad y el miedo.

Discapacitados los que se dejan devorar por el miedo, porque ya viven muertos.

Discapacitados los que infravaloran lo desconocido, porque suya es la derrota de antemano.

Discapacitados los que no luchan por mejorar, porque su condena es la discapacidad.

Aunque todas estas limitaciones sean en realidad discapacidades severas, no dudaría en utilizar para toda esta fauna de sobrados y engañados - no el concepto de discapacitado - sino el históricamente desfasado y más exacto para ellos, concepto de: SUBNORMALES.

Podéis ir en paz.